Las Hijas de Bukowski

AUS1F2.4D-2003-LasHijas

Sugar Iris Aggeler

La locura flota como hojas de nenúfar en un estanque, girando sin sentido. Los pintores pintan chorreando los rojos y los verdes y los amarillos. Los poetas riman su soledad. Los músicos, como siempre, se mueren de hambre y los novelistas se despistan, pero no el pelícano ni la gaviota. Los pelícanos se lanzan en picada y bucean, se alzan y zarandean pescados radioactivos, aturdidos, medio muertos en el pico. El cielo estalla rojo y naranja. Las flores se abren como siempre se han abierto pero cubiertas con el fino polvo del combustible para cohetes, y con hongos, hongos venenosos. Y en un millón de cuartos los amantes yacen entrelazados, perdidos y enfermos como la paz. Bukowski 1 

Amor, amor: 

El bourbon en las rocas me ha traído esta madrugada el recuerdo de tu hambriento deseo. Te alimentas cuando besas, con lánguidos y siameses lengüetazos intercalados con lobuna ferocidad. Asfixias, devoras, acaricias con aroma de cebada en fermentación -Suspiro-. Soy alcohólica a raíz de esa seducción terrible que ejerces entre dagas, ausencias y soeces letras. Los ojos azul vítreo, indescriptiblemente nacarados de mi gato me observan prepararme un coctel de ajenjo, ouzo y mezcal, hielo y ouzo tornan sin prisa blancas ondas en el líquido, la absenta se desliza en orgánica cortina hacia el fondo del vaso. El removedor de vidrio soplado con una rosa blanca con tallo verde combinan con el alcohol. Es un coctel con estilo... podría ¿invitárselo a un menor de edad?, ¿a Cristo antes de su muerte? o cubrirme con esta bebida antes de salir del baño desnuda sin mirarte. 

• La Biblioteca Pública de Los Ángeles ha sido destruída por las llamas, aquella biblioteca del centro, con ella se fue gran parte de mi juventud.2 
• Nuestra manuscrita poesía, los dibujos de los niños en la playa, las cartas de amor que me enviaste desde el barrio gótico, las fotografías de mi padre, el viejo castillo en que nos amamos en San Ángel han sido destruidos por las llamas. Se han oxidado las alas de mi inocencia. 
• ¡Bájate del escenario, borracho! Fuck you Serking! 
• Solo tomo mi vino y me voy. OK Let's forget the bouchet and get into the soul called "Art".3
• We love you Charlie! 
• Style. Style is the answer to everything. A fresh way to approach a dull or dangerous thing. To do a dull thing with style is preferable to doing a dangerous thing without style. To do a dangerous thing with style is what I call art...4
• Probablemente el estilo es lo único que me permite amarte; destruyes mis autorretratos con precisos cortes de navaja, dramatizas el lavabo con tu barba, sangre y los trozos del espejo. Me gusta tu cabello, largo hasta la cintura, corta el aire que recorres entre punzantes miradas. Me seducen tus cicatrices, estamos hechos de ellas; we were born survivors.5
• Not many can keep style. I've seen dogs with more style than men. Even not many dogs have style. Cats have it with abundance...6 

like sex key beat clé tex stick on me 
es enfer here est meauw! lips kiss sí kiwi
kill bunny burning out boom voy coming my boy 
oky bar fly ugly fuck luck lío mio oro 
love all liebe day ah! amor around and amore 
Voss no higo girl miss sin venue rye mad 

Mio melómano, esteta salvaje, inconforme irredento. Me seducen los odios compartidos. Detesto la banalidad de quien nos llama bohemios, locos extraños pero simpáticos. Mother Fuckers! ¡Que se jodan en su simpleza! Me da náusea la obviedad de los textos legibles, como los cuentos de hadas, prefiero nuestras frágiles chingadas palabras. Me cagan la madre las "buenas" -para nada- hipócritas conciencias. Mirar más de la cuenta, con intensidad, molesta a todos los órdenes establecidos. El pendejo estado controla el tiempo y el carácter de la mirada, de ahí somos escandalosos si no entramos al aro-control. Del deseo, la vigilancia amorosa, la fragilidad de lo inestable surge la condición del artista, no hacemos más que arrojarnos a la duda con la convicción de que los sentidos no se detienen en la dicha ni en lo dicho, siempre más lejos, fascinados por la vibración del camino. 

Fumas un cigarro en tus míseras asalariadas 8 hrs. Recuerdas los porcentajes que cobras a Londres o a los judiciales. Entumece tu culo, tu cerebro y tu corazón... (estoy cogiéndome una tumba, pensé, estoy reviviendo a la muerte, es maravilloso, maravilloso, como comer aceitunas frías a las 3 am. mientras media ciudad arde en llamas) me vine... entré al baño y expulsé una buena cagada. Pensé, bien, todavía estoy vivo tengo habilidad para expulsar desechos de mi cuerpo y poemas... "tus poemas sobre tus mujeres perdurarán 50 años después de que ellas se hayan ido", me dijo mi editor por teléfono. Querido editor: parece que las chicas ya se han ido... acababa de decirme que quería / tener un hijo, casarse y que afuera / había una temperatura de 40 grados. / pensar en otro hijo y en otro matrimonio / me hacía sentir realmente mal. / me había resignado a morir solo / en un cuarto pequeño / y ahora ella trataba de deshacer / mi plan maestro... "hijo de puta me cojiste sin tener ganas. me dijiste que te hablara por teléfono, que me cambiara cerca de tu casa, y ahora me sales con que quieres estar solo". todo es muy dramático, lo disfruto. "claro, bueno, qué quieres"... caminó hacia su carro / cerré la puerta. / supo que lo que quería no era / yo. / conozco más mujeres de este tipo / que de ningún otro.10  

 Seguramente mentarás madres, ¡Hijas de Bukowski!, cuando compartamos el escenario en "Princesas marca ACME",11 show de Teatro Conceptual en que develamos la falsa inocencia de los cuentos de hadas, con los que mitología y poder hegemónico transmiten por generaciones el estereotipo de la pasiva espera y victimización femenina. Nunca he sido tu víctima ni espero que seas mi príncipe azul, sabes que soy mi príncipe azul, he de salvarme y he de ser por mí seducida. Transito contigo para devorarte como Drosera rotundifolia12 en celo con apariencia de vedette para calendario por Eduardo Cataño. Sin duda, la sangre menstrual ¿poder dar o quitar vida?, queda evidenciado en la obra-tampax de Judith Miriam Escherlor13, es uno de los misterios femeninos. El tiempo se detiene cuando tus espermas reclaman mi óvulo. Mi óvulo gira a la derecha un poco y un resplandor iridiscente cubre el milagro, que terminará con una pastilla del día siguiente, tres días después. 

Entro en tu miserable buhardilla, bodega, loft, ¿casa-habitación? para cogerte. Porto zapatillas de aguja y glossy bilé rojo, rojísimos. Mi cabello es una lluvia fucsia que se extiende hasta el vestido de lickra con tirantes. Tu pene reacciona entre el laberinto creado por mis pestañas, tetas y exótico perfume. Hay un olor a gato en celo en la puerta, cierto dejo a marihuana y café caliente con alcohol. Te encuentro dentro de esa blancoparduzca bata de toalla atiesada por la vejez, me conduces a tus edredones perforados por el fuego, las sábanas tienen manchas de humedad, tu armario vomita la ropa revuelta y sucia. Tu lengua atraviesa el camino entre mis senos. Te sientes utilizado. ¿Por qué no pagarte?, hasta he pagado por el cuarto contigo, desempleado ¿seductor-seducido? Sin embargo pago por mantener el poder y sé que los huevos que se romperán al final del cuento son los tuyos. No sé por qué lo sé; tal vez un día sea yo quien se quiebre como espejo, así fragmentaré tu reflejo, este amor infernal. 

Borroughs disparándole a su esposa; / Mailer acuchillando a la suya. / esto es lo que ellos quieren: / un dios maldito / que muestre un anuncio de neón / en medio del infierno. / esto es lo que ellos quieren, / montón de estúpidos / dispersos / seguros / tristes / admiradores de / carnavales." 

Besos, con todo mi dulce amor.  

1. Bukowski, Alemania, agosto 16 de 1920 - marzo 9 de 1994. Escritor de la generación beatnik, poeta, guionista, soez, lépero y auténtico, su propuesta nace de las profundidades del ser humano, de la existencia real y concreta, maestro de la poesía descarnada. The blanket. La colcha, 1994. Lonely at the top. Solitario en la cima, 1993. Love pig. Cerdo amor. 1990. L'amour est un chien de Lènfer. El amor es un perro infernal, 1987. Barfly. Mariposa de Bar, 1987. The Killers. Los asesinos, 1984. Tales of the ordinary madness. Cuentos de locura ordinaria, 1982. 
2. Bukowski. El incendio de un sueño. 
3. Storie di Ordinaria foilia. Un Cuento de Locura Ordinaria. 1982, fime de Marco Ferreri, adaptado de Erecciones, eyaculaciones, exhibiciones y cuentos generales de locura ordinaria de Charles Bukowski: Ok, olvidemos la mierda y entremos en lo que se llama "Arte". 
4. Bukowski, El incendio de un sueño. Estilo. Estilo es la respuesta a todo. Un modo fresco de acercarse a algo estúpido o peligroso. Hacer algo idiota con estilo es preferible que hacer algo peligroso sin estilo. Hacer algo peligroso con estilo es lo que yo llamo arte. 
5. Referencia a la canción I was born a survivor. 
6. Bukowski. Op cit. No muchos pueden conservar el estilo. He visto perros con más estilo que los hombres. Aunque no muchos perros tienen estilo. Los gatos lo poseen en abundancia. 
7. Bukowski. Culminación del dolor. 
8. Bukowski. John Dillinger y le Chausseur Maudit 
9. Roland Barthes, Fragmentos de un discurso amoroso. 
10. Bukowski. Fragmentos de poemas del libro El amor es un perro infernal. 
11. Iris Aggeler y Claudia Cabrera. Princesas marca ACME. 2003. Espectáculo que mezcla los elementos básicos del teatro y géneros de las artes conceptuales: performances, video-arte, artes visuales, etc. A partir de historias clásicas como La Cenicienta, Barba Azul, Blanca Nieves y La Bella Durmiente, dos heroínas de comic, se inconforman con el estereotipo simbólico de pasividad femenina y crean un diálogo catártico que genera acciones consecuentes para cambiar la mitología-historia. Proponen una sátira que cuestiona el sexo, la feminidad y la política. 
12. Drosera Rotundifolia: Planta carnívora. Cuando atrapa un insecto, las plantas carnívoras no lo succionan por completo; únicamente absorben sus proteínas. 
13. Judith Miriam Escherlor. Visual Artist.
14. Bukowski. Qué quieren, del libro El amor es un perro infernal. 

Publicación original: México, Iris (2003) Las Hijas de Bukowski. Revista Generación, 15 aniversario.